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jueves, 20 de abril de 2017

De escayola-.

Los pájaros se me vuelven de cemento
las raíces del subterráneo sobresalen por encima
de los techos sumergidos del relámpago y las violetas
crujen sobre troncos de heladas estalactitas.
A mí me dicen el poeta, compañeros y compañeras
sutiles de sutilezas de bragueta y paño, con ese antiguo
desdén que manifiestan las clases clasistas hacia
románticos y heridos de cualquier especie.
Nadie quiere hacerte daño, es la expresión
que más se repite entre los atracadores y ladrones, y yo
vuelvo a casa más melancólico y pesaroso que de costumbre.
Así que saco del sombrero de las últimas cenizas,
la magia suficiente para ofrecer una sonrisa capciosa
que nada dice a esos pájaros que, como gatos ciegos,
se han vuelto de escayola.


©
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